The Moon Is Down

¡Oh soledad! ¡Mi patria soledad! ¡Desde hace mucho tiempo he vivido como un desconocido en tierra desconocida como para no regresar a ti con lágrimas!.
Ahora desafiame con el dedo indice en alto, como lo hacen las madres; ahora sonrieme, como sonrien las madres; ahora dime: ¿Y quien me dejó cierto día impulsivamente como un ventarrón?.
...
Una cosa es estar abandonado, y otra, encontrarse solo; ¡de esto estás enterado ahora! Y entre los hombres siempre seras un desconocido; un desconocido pese a que te 'amen'; ¡puesto que ante todo quieren ser tratados con guantes!.
En este sitio, por el contrario, te encuentras en tu casa; en este lugar puedes decir todo lo que tienes que decir y sacar a relucir todas las observaciones; aquí nada se apena de los sentimientos reconditos y obstinados.
En este sitio todas las cosas acuden afectuosamente a tu palabra y te acarician; puesto que desean montar este lomo. Montando todas las alegorias te trasladas aquí a todas las 'verdades'.
...
¡Cuán amorosa y sublime me habla tu voz!. Soledad.
...

Also Sprach...






'Contigo todo es explayado y claro; aquí a tu lado las horas corren muy ligeras, sin prisa. 'El tiempo parece una carga más pesada que la luz.'
'Contigo no hay motivos ni enigmas mi hermosa quietud de derredor. Contigo las exalaciones son púdicas al derredor. Contigo los sonidos son volumen y perimetro, y me olvido de todo derredor.' 'Nuestro silencio sublime'.
'Dormilona libertad serena, abrasame y tapame en tus sueños, ¡y que mis calidos sueños despierten del mundo!' 'Mi enseñanza, mi razón de aprender, mi mentira mas coqueta.'
'Porque entre los hombres uno llega a no más que eseñarse de ellos y nunca se aprende nada de ellos.' 'Puesto que nada hace que ya termine todo.'




Y todo aquel que quiere aprender entre los hombres y de hombres que aprenda esto. 'Para comprender el más minimo movimiento 'humano' se deben de atacar los origenes 'humanos'. Pero el aliento de todos esos 'analistas' ya me repugna.


¿Ansiedad al callar-no callar? No, solo un pedazo de alma.
¡Perspectivistas, alimentense de mi!

...

Todos los poemas tienen lobos.
Todos, menos uno;
el más hermoso de todos.

Espero que mueras sonriendo como un niño,
en el retazo fresco de un sueño.

El hombre angel
ha hecho suya por fin
esta alma benévola.

Ofelia...
Se marcha repentinamente,
vestida de seda.

Sueño de gloria.

Testigo loco y sofocado...

Espero lo lea Dana. No es de mi autoria pero expresa claramente la sensacion de los días que correran a partir de hoy; parte de ese poema (el que mas amo de todos) se la dedico a usted mi estimada señorita de palabras metamorficas, ah como la aprendió a querer este pobre pendejo en tan poco tiempo. Se lo dijé ayer, -sus encantos, sus encantos..- (.

No regresaré al MSN, ni al metroFLOG (por ahora). Pero seguire subiendo cosas a este blog, espero que usted tambien lo aga. Sus teclas son solidas y encarnadas a un relampago de ideas.

Me marcho cobardemente a la más grande de mis patrias, siempre lo quise hacer y hoy sentí que era el día más perfecto (aquel instinto del que un día le hablé). La nostalgia, frustracion, impotencia, vision, extrangulada realidad, son unas de las causas.

Usted erguida con su delicado dedito indice en alto, desafie las tormentas y Metropolis siempre. Usted como una mujer que impone sus virtudes rete los actos, voluntades y tempestades. Usted no viendo las sombras, sino enfrentadose siempre al Sol; alcanzandolo con su postrer sueño veraniego y guaidose con embriagantes liras y flautas que nunca buscan vino, sino libertad desconocida sobre los mantos infinitos de universo.
Usted no siendo vaho ni aroma, ni perfume. Sino un ventarron que arrastra toda excusa. Usted por favor sea un Übermensch, no se limite mi estimado piano romantico y huracanado.

Que locura,
nos volveremos a encontrar
nos volveremos a encontrar.


Saludos...

Tantos recuerdos que se escabullen de la gris realidad, parecen gusanos a punto de abandonar el cuerpo muerto sin carne.

¡Maldigo los días tristes de verano, son una máquina de tortura! No hay nada más triste que visitar el lugar donde murió la razón. Soy un hueco de sentimientos inconclusos… como jarrón sin rosas rojas.

¿Desde cuándo aprendimos a vivir deprisa? Me encantaría detener por un momento el tiempo y revivir los sueños de la calle muerta donde uno normalmente se pasea. El tiempo corre y no me gustaría desaparecer sin percatarme de la coexistencia de las palabras abortadas.

¡Maldigo los días transfigurados de verano, son ráfagas pútridas! Colecciono todos los reyes que quedaron en la perdición. Soy un museo de emociones amnióticas… como el jardín de las amapolas.

Las moscas devoraron el cadáver de la juventud. Tantos recuerdos y tantas cosas por vivir. Nosotros tan solos como el feto que vive dentro de la panza de su progenitora. Carrusel que parió alucinaciones no fecundadas.

Cielo que cambia de color, ¿desde cuándo dejamos de respirar en la gran Megalópolis? Tus días de calor agonizan a las hadas de la nostalgia. Quiero existir dentro de la metamorfosis y no contemplar nada. Me duele la razón como borracho que se consumió dentro de su bebida.

Y los recuerdos se consumieron al nacer el sol… y la enredadera de versos surgió al caer la constelación de verano.

¡Maldigo los días desolados de verano…!

Howard Phillips Lovecraft

El maestro de las palabras de otros mundos, inspiración para muchos y temido en su tiempo.

Fue un novelista de terror/ciencia ficción ya que nunca incluyó en sus novelas los factores principales que se requerían tales como los fantasmas o el típico satanismo, sino especies alienígenas y eso lo hizo muy famoso.

La raíz de todo empezó en el ático de su abuelo, donde se la pasaba horas leyendo y comiendo chocolates, no salía a jugar pero le encantaba charlas con las hadas del bosque que creía que existían en otra dimensión. Estos días acabaron cuando se fue a vivir con sus tías.

Con tanta imaginación empezó a crear sus novelas retorcidas, siempre durante la noche, tales como el Necronomicón y los mitos del Cthulhu.

Era un ser demasiado huraño, casi nunca salía de casa y tenía pavor hacia las mujeres y el sexo pero de cualquier forma se casó y en su autobriografía declaran que solo tuvo relaciones sexuales una vez.

Murió de cancer intestinal, sus últimos años de vida fueron adoloridos. Siempre será recordado como el maestro del terror cósmico.

"No hay en el mundo fortuna mayor, creo, que la incapacidad de la mente humana para relacionar entre sí todo lo que hay en ella. Vivimos en una isla de plácida ignorancia, rodeados por los negros mares de lo infinito, y no es nuestro destino emprender largos viajes. Las ciencias, que siguen sus caminos propios, no han causado mucho daño hasta ahora; pero algún día la unión de esos disociados conocimientos nos abrirá a la realidad, y a la endeble posición que en ella ocupamos, perspectivas tan terribles que enloqueceremos ante la revelación, o huiremos de esa funesta luz, refugiándonos en la seguridad y la paz de una nueva edad de las tinieblas.".

La Cancion Fantasma.

Despierta.
Sacúdete los sueños de tu pelo
Mi preciosa y dulce niña.
Elige el día y el signo para tu día
El día es divino.
Lo primero que vez.

Un árbol quemado, como un gigantesco
pájaro primitivo, una hoja,
seca y amarga, crepitantes historias
en sus ondas cálidas.
Los dioses de la acera lo harán por ti.
La selva del vecindario,
El vacío museo perdido, y
La mesa, y el monte preñado
con su Monumento, encima del puesto de revistas
donde se esconden los niños
Cuando termina la escuela.

Una inmensa y radiante playa en una bonita y adornada luna
Parejas desnudas corren por sus tranquilos lados
Y reímos como dulces. locos niños
Inmersos en la lana confusa de la mente infantil
La música y las voces giran a nuestro alrededor

Eligen su antiguo cantar
Tu tiempo ha regresado
Elige ahora, su dulce canto
Debajo de la luna
Junto al lago antiguo

Entra otra vez en el dulce bosque
Entra en el cálido sueño
Ven con nosotros,
Todo esta roto y baila...








James Duglas Morrison

Aquel Sueño

No era la ficcion de las palabras las que nos olvidaron del tiempo,
ni el milagro que confuye con la precedencia de tus pasos; no.
No era el fondo de este enorme abismo sin sol, sin azul, sin cielo,
ni la más minima sombra que empapa la suabe brisa de tu voz, no.

No era la razon ni la conciencia; mucho menos la sensacion
que sobresale como medula al atardecer, cuando el día es recuerdo.
No era tu lacera voz autentica, ni mi moribunda alma vertida
en la ficcion de las palabras que nos olvidaron del tiempo.

¿Era tu frío templo inquebrantable? ¿tu fría piel ausente y viva?
¿los añicos de cada paso agitado? ¿la repentina luz en tus dedos?
¿sombras de las rocas que nos siguen? ¿las alas? ¿compañía?
¿tercipelo? ¿artificio? ¿ansiedad? ¿penumbra? ¿soledad? ¿el ultimo beso?

Aburrimos
Caemos
Negamos
Golpeamos
Olvidamos
Lloramos
...
Que locura
Te veo.
Despierto.


Enana_Blanca.

I am troubled

Estoy perturbado
Inconmensurablemente
Por tus ojos.

Estoy herido
Por la pluma
De tu suave
Réplica

El sonido del vidrio
Habla de un rápido
Desdén

Y oculta
Lo que tus ojos pelean
Por explicar,
Por ver.


Jim Morrison.

Manuel Álvarez Bravo

Manuel Álvarez Bravo nació en un pueblo de México desvastado por la guerra civil. Siempre se interesó por el arte en general, en especial por la fotografía y poesía barroca gracias a su padre y finalmente por su ansiosa curiosidad. Le gustaba coleccionar todo tipo de cosas y era una persona bondadosa, nunca se quejaba y creía que la belleza y el amor existían en un mundo sepultado y que lo encontraríamos conforme nuestras experiencias.

Sus fotografías están vinculadas con su pasado desolado y terminan por tener una anécdota, son famosas por el modo improvisado y el tono grisáceo; nunca le gustó los excesos, es por eso que sus fotografías nunca están sobrecargadas y reflejan muchas cosas a la vez por el hecho de ser simplemente sencillas. Tuvo como modelo a la reconocida Frida Kahlo aunque no olvidemos que parte de su arte era la vida rutinaria.

Por otra parte en los años de los cuarenta demostró su aptitud en el cine (La vida cotidiana de los perros, ¿Cuánta será la oscuridad) y durante esa trayectoria recibió premios, experiencias, tragedias, etcétera que terminó por ser una persona más madura y ocurrió una metamorfosis inesperada.


Su arte sigue siendo reconocido aún después de su muerte del 19 de septiembre del 2002 a la edad de cien años y nos inspira como personas a seguir con nuestras metas/propósitos en alto.

¿Quién no es mejor que él para tener un rato con un deleite subliminal? Hay arte por doquier y él lo sabía muy bien; de eso no hay duda.

Al Color Homogeneo Estrellado Luminoso

Ignoro el soñar despierto, en cierta hora sublime, me asomo por el puente acodándome en su muro; dulces sueños despiertos fermentan en su frio aguardiente de poesía, no me percato de como inhalo suavemente el vaho fresco de las somnolientas pesadillas, (una sonrisa dulce de un ángel terso rodeando mis pensamientos) el coqueto riachuelo palpa con su sutil piel de agua a las rocas mas longevas, pensativas, cansadas, ebrias de dulces lamentos; los arboles se abalanzan afortunados de ser el delicado juguete de las alas del viento, frio de paloma, suspiros de ave, susurros que se alejan con mis ojos, palabras de felpa exhalada, corona de niño en advertencia, el placer reprochado.
Suenan voces a lo lejos como si cientos de bufones adornaran con su vulgar baba el pecado y el tormento, la indulgencia y el perdón; inadvertidos de lo que pienso se distraen en sus ocupaciones, se secan en su espíritu, acobijan su frio (nada tormentoso) en el alcohol, aprenden a sonreír con sangre cuando la hipocresía los baña de egoísmo, ¡humanos superfluos! duerman en su 'realidad' y 'tiempo'.
Comienza a erguirse como una flor en el arco del cielo (tan indignado de que lo voltee a ver) la Luna, coquetea la noche, vienen los falsos sueños, se van las delicadas miradas de seda, saluda la noche con parpadeo coqueto estelar, transito pulcro en el diminuto cause de agua (riachuelo sonriente se instala); hora de la despedida, larga caminata, sopranos pasos de eremita demente, hierva húmeda, cama inesperada. Seducción de sueños sobre una almohada de viejo tronco, adiós ojos abiertos que me permiten contemplar una vez mas la ternura de los astros, hasta pronto mundo galardonado por aullidos lúgubres de los lobos, hasta mañana indiferencia humana…
Caen sobre mi inconsciencia los ángeles piadosos, derramando en mi alma de bendiciones, excelsa manifestación de sueños, ¡púdicos seres con alas! Vallan con gran cautela a amparar y llenar de júbilo silencioso al espíritu más digno de heredar y hacerse dueño de esta enmohecida inconsciencia. ¡Vallan seres de lagrimas doradas! A dar mil bendiciones flotantes, llenas de todo sentido, elevado, flotante, excelso, pulcro, inconmensurable, libre…, a la inocencia de mil veces bendita por mi, mujer de las aguas y reflejo del cielo (tan indignado que hoy lo halla visto) a ese insondable ser de misteriosos encantos que se contagian con la perspicacia de una mirada, ¡Ay! Denle el gozo que me guarda la tierra en herencia, denle a su bullente alma, radiante en misterio, la dicha de soñar así, denle un día como lo fue este, un día inmortal en sus pensamientos, pues ella estuvo conmigo, ¡ese coqueto ángel terso que rodea mis pensamientos!. ¡Vallan! A velar su sueño, ya que yo no puedo, ¡Vallan! Que ella ahora duerme feliz entre cálidos sueños, ¡Vallan! Que ahora sobre su alma dichosa, espíritu afortunado y ser coqueto, sonríe y duerme con ella toda la creación, agua, firmamento.


(...)


Mío, lo de poetastro es mio u_u. Que asqueroso se lee pero quiero conservar la esencia.

Mujer I

Si un hombre pudiera volar gracias a su deseo
comenzarian a morir las bestias en pastos,
miasmas desordenados, se olvidaria aquel hebreo.

Si la mujer pudiera volar revivirian las bestias
por amor, pasion, instinto, necesidad, pudor, deseo.
Porque de la mujer es el vino prometido,
el mundo, los pastos, la sanidad, el reino de los cielos.


'Bendito ser astuto, el mas misterioso, tirano y artero de todos.'

El Genio

¿Un beso? ¿O la ocacion trascendente?, ¿El poema? ¿O la verdad?, ¿El fervor? ¿O los sonidos?, ¿La ilusion? ¿O la duda?, ¿La paz? ¿O la sospecha?, ¿Un Amanecer? ¿O el alma derramada ante los astros?, ¿La Conquista? ¿O la herencia?, ¿El detalle? ¿O lo eterno?, ¿La palabra? ¿O los gestos? ¿La vida? ¿O en encanto?, ¿Las lagrimas? ¿O la musica?.

No puedo creer solo en los instantes, sino en lo que se elige magicamente a cada segundo para que forme parte de nuestro eco en la eternidad. Baila y canta mi inocencia al ver como se dislocan de la materia las burbujas, mariposas y los hombres de cristal. Porque amo más a el hombre que bucea entre vida análoga.

Hasta el otro lado de la mañana...


Saludos...

Poder.

Puedo hacer que la tierra se detenga
en su curso, hice
las cosas más remotas, puedo cambiar
el curso de la naturaleza.
Puedo ubicarme en cualquier lugar del
espacio y el tiempo.
Puedo convocar a los muertos.
Puedo percibir sucesos de otros mundos,
en lo más profundo y oculto de mi mente,
y en la mente de los demás.

Yo puedo.

Yo soy.

James Duglas Morrison.

¿Megalomania? No, solo un pequeño homenaje a lo que por naturaleza es enorme. Sabiamente Jim se para justo a la derecha, ¿Casualidad? No, Jim era demasiado inteligente y conocia las sustancias lo bastante bien. Lo podemos encontrar en su poesia.

Saludos.

Gustav

('El Beso' - Klimt)

Enamorados, frustrados, perdidos, melancolicos, locos, filosofos, artistas, melomaniacos
poetas, bla, bla, bla.
Esta es de las obras mas grandes del simbolismo. Cuanto sentimiento de Gustav en esa obra, logicamente que es la mas famosa de él. Tiene muchas muuy bonitas, pero como primero es lo que todos conoce como 'primero'; lo mas 'famoso' es lo que tal vez hallan visto en algun lugar.

Les presento a Gustav Klimt


Por cierto, si les interesa busquen la obra que se llama 'Mujer Sentada' o 'Mujer Echada'. Es escandalosa =D

Hasta pronto.

De Zarathustra

'Solamente cuando me hayan rechazado estaré otra vez con ustedes.
Con otros ojos, hermanos, buscaré entonces a quienes he perdido; con otro amor los amaré entonces'

Also Sprach Zarathustra

De verdad que cuando leí por primera vez esa parte de ese espectacular libro me quedé sorprendido. (mas o menos así). Esque de verdad tiene un enorme sentido, emm como explicarlo.
Pues fijense que del mismo modo que del mas grande profeta de todos los tiempos (Jesús) el tambien lo señala con 'la virtud dadivosa'. Tiene mucha materia de pensamiento, mucho contenido poetico y profeta. Es (como lo dijo Nietzsche) el contravalor (no anivalor). Pensó que el Cristianismo era una falsedad. Y por eso tomó de la mano a ese persa entonces desonocido por muchos, e hizo (lo que segun se cree) una de las 'Biblias' de la Filosofia moderna.
Gran libro. Para muchos una peste, para mi, un simple espiritu con profunda alma y avisal pensamiento filosofico. Para los 'pendejos' solo es una arma.


Antes de leerlo, si en verdad lo quieren leer de verdad. Deben estudiar mucho de Teologia, porqué de ella se basa Nietzsche para redactar lo que cree él 'verdader0'. La verdad es de analizarla nadamas y no de hacerse parte de ella. Y mucho menos de creerse un Zaratustra al estilo Nietzsche.


Saludos.

Hello

En mil años la luna guaradrá incalculables miradas.
En mil años comenzará a apestar el poema, el poeta y la poesia.
¿Hoy que importa el futuro?.
Olvidense de mi, vejenme con sus palabras, mañana
dejen que todo muera, que el orden se pierda.

Ausencia.

Mis ojos a la distancia perdidos como niño en invierno
ahogado en su tiempo, extraviado con su amor
se ha pasado las noches mendingando con su velado sueño.

Un solo campo miran estos ojos, y el recuerdo con la distancia
se fué. Ha olvidado su tierra, y aquellos detalles de primavera.
Ahora perdido, rabioso, se va, velado por una profunda pena.

He crecido, me veo hombre. Antes el vivir era un arco de nubes,
despues un dolor que acaricia cien lagrimas; ahora la madrugada
descompasada y meditabunda; magica entre mil perfumes y esencias.

'Los ojos son testigos de la vida, la mirada el valor que se tiene a ella.'