Art

El arte en sí es pasión hacia la vida, todo está compuesto de espléndida belleza con un solo propósito: Sentirse lleno de vida.

Recuerdo que a mis escasos cinco años me llamó demasiado la atención el dibujo y el teatro. Mi mamá siempre trataba de conseguirme boletos para apreciar una de esas inigualables obras de grandes compositores.

La música igual llamó mi atención a muy temprana edad, pero dejemos de hablar de mí, ¿para ustedes que es el arte y cómo influencia en su vida cotidiana? Dejemos a un lado la fotografía, el dibujo, la danza y sus otros derivados.

No hay arte sin vida, no hay pasión si no existiéramos, así que considero a la vida como un arte fenomenal. Gracias a la existencia podemos observar como está compuesto el cielo que se emborracha de amor. De cómo la lluvia cae y después forma el arco iris. De cómo el mar trae consigo nuevas esperanzas.

William A. Bouguereau's Art

Ayer me traicionó la carne dominante
y profunda... ¡Oh, sin sueños ni caricias de amante!
Ni demonio ni aroma me tendió la celada
de entregarme a unos brazos virilmente enlazada,
ni de aquel Cisne-dios, de plumas ofendida,
la ardorosa blancura me acarició dormida...

¡En mí hubiera encontrado el mejor de los nidos!
pues toda la gracia de mis miembros unidos,
en la sombra fui, virgen, una ofrenda adorable...
Mas se enamoró el sueño de un dulzor tan amable,
que anudada a mí misma entre el hueco sedoso
de mi pelo, perdí mi dominio nervioso.
En medio de mis brazos me sentí otra mujer
¿qué se ajena?... ¿qué vuela?... ¿qué no puede caer
ya más sobre su carne?... Y el corazón hundido
repite, ¿en qué lugar? el nombre se ha perdido.
¿Sé acaso qué reflujo traidor me ha retirado
tan pura y prematura de mi ser extremado,
y ha robado el sentido de mi vasto gemir?
Como el ave posa me tuve que dormir.

-Paul Valéry

La Pagina De Un Albun.

(La noche estrellada - Vincent van Gogh)



Himno a la Belleza

¿Vienes del hondo cielo, o surges del abismo
oh Belleza? Tu mirar, infernal y divino
vierte confusamente crimen y beneficio
y se te puede por eso comparar al vino

En tu ojo contienes el poniente y la aurora;
respandeces perfumes como noche de procelo
tus besos son un filtro y tu boca una ánfora
que al héroe vuelve blando y al niño resuelto.

¿Surges de la sima negra o bajas de los astros?
El Destino encantado cual can sigue tus enaguas;
siembras al azar la alegría y el descalabro,
y gobiernas todo y no respondes de nada.

Marchas sobre los muertos, Belleza, de los que ríes.
De tus joyas el Horror no es el de menor encanto,
y el Asesinato, entre tus más caros dijes,
sobre tu vientre orgulloso baila apasionado.

La efímera encandilada vuela a ti, tambalea,
crepita, arde y dice: bendigamos esta antorcha!
el enamorado jadeante sobre su pareja
parece un moribundo acariciando su fosa.

¿Que vengas del cielo o del infierno, que importa
¡oh Belleza! ¡Monstruo enorme, horrible, incauto!
Si tu ojo, tu sonrisa, tu pie me abren la puerta
de un Infinito que amo y que no he visitado?

¿De Satán o de Dios, que importa? Ángel o Sirena,
¿que importa, si vuelves - hada de ojos de terciopelo
ritmo, perfume, resplandor - ¡oh mi única reina!
Al universo menos repugnante y a los instantes mas ligeros?


Charles Baudelaire.




(Los olivos - Vincent van Gogh)


En el monte de los olivos

...Con los pies y los pensamientos muy ardientes, huyo hacia donde no corre el viento: al escondrijo asoleado de mi monte de los olivos...
(...)
..Mientras tanto, yo recorro con los pies bien calidos mi monte de los olivos. En el recodo asoleado de mi mente de los olivos, canto, bulrandome de toda piedad...

Also Sprach...

"Dei Heldenklage" - "Lamento Heroíco" - Friedrich Nietzsche.

El inmneso caminar brumoso.

Se exalta rapidamente la medula en el primer y ultimo sueño. Y esque nada es tan dificil como cerrar por amor la mano y avergonzarse de la bondad del puño soñador.
Caminan las horas con gran descontrol, como si el demonio de los años tratara de alcanzarlas. Así de vehemente corre el alma de quien no sabe pensar y todo lo quiere tener, toda altura y todo abismo. Porqué el instrumento no engalana la belleza de la mujer si no es tocado por un caballero amante.
Porqué el instrumento es abismo y la mujer las alturas; es porque la dicha es mujer y su amante el gozo, la penumbra.
Pobre de aquel que va detras de la mujer, porque nunca ira detras de él la dicha; pobre de aquel que trata de escabar sus propios abismos, porque jamaz conocerá el verdadero gozo.
Me sorprende ver como el presente se sorprende del presente y ansia en lo más recondito de su alma imitarlo. A mi no me engañan inoportunos, ustedes frustrados acompañan la noble causa del sugestivo. ¡Ataquen y glorifiquen al sueño! que pronto se sobresaltará la medula del mundo, impetuosos desprevenidos.
Lo mejor en estos tismpos es glorificarse del porvenir, lo mejor es que el ojo quite la mirada que se posa fija en sí, lo mejor en que los parpados ansienen las lejanias, la esencia es amar lo más lejano; lo que pocos logran alcanzar. El futuro.
El futuro que como mujercita encantadora se acerca a mi oido desprevenido para anunciar los días, el mañana y el que se desprende de él.
Porque aquí todo ya ha ocurrido, me anuncia, y ya nada puede cambiarse, aprende pues a tolerar. Porqué del que aprende a despreder su alma y a derramarla como cudal de rio sobre los abismos, és aquel que aprende a gozar. Porqué el que supera la limitacion triunfa y yergue su espada y escudo por sobre todos los suspiros, por sobre todos los pasares de largo. Porque se aprende a amar cuando el odio surca sin temor.
¡Vencedor de si mismo se levanta el espiritu que sabe brincar bruscamente de su cama que cruje con las rocas solitarias. Gozosa de la culpa se exalta toda alma que aprende el gesto más apropiado para seducir a la misma dicha!
La dicha aboga por mí, esque yo no corro tras las mujeres y la dicha es mujer.
Que porotuna es mi causa en el amor, y más oportuna es la lagrima que se desprende de los ojos para liverarse del vaho sugestivo y el azar donde todos danzan. Porque el verdadero amor es gozo profundo de los más solitarios.
Recorro el camino de la grandeza, no por que llega el brillo a destiempo, sino porque el porvenir me anunca exaltado entre sueños y nobles puños olvidados.



¿Acaso todo ya ha paso una y otra vez aquí?
¿Es que nada puede cambiar o transformarse?
¿Aquí adelante no hay un porvenir y devenir?
¿Es eterno el grito iconmensurable y constante?
Azules tormentas de cien cabezas
acuchillando, vilando y ultrajando los gestos.
Muere y permite.